Misteriosa y repentina muerte momentanea en Paris.

Por ahi del verano del 90 y cacho, a mis hermanos y a mi nos fue regalado un viaje a Europa. Un mini-mochilazo por Espa;a, Francia e Italia. Todo el itinerario estaba perfectamente calculado, desafortunadamente teniamos jet-lag y adolescencia y cubrimos apenas lo basico, dedicando el tiempo libre entre museo obligatorio y monumento a disfrutar de la noche veraniega europea y todo lo que ella conlleva.

En el unico sitio donde no teniamos reservacion de hostal era en Paris, pero tampoco hacia mucha falta tenerla, a penas bajarnos del tren ya teniamos encima a una docena de chavos ofreciendonos lo mas barato,lo mas centrico, lo mas comodo... Nos decidimos por el del nombre en ingles, suponiendo que asi podiamos evitar la barrera de los idiomas y nos encaminamo al " Peace and Love" hostel por el metro Jaures.

La experiencia que estoy a punto de relatar es tan absolutamente rocambolesca que con el paso del tiempo cada vez me queda menos claro que tanta ficcion se me ha intercalado en la historia. Hay cosas que no recuerdo,momentos precisos que dia era, que llevaba puesto, si eran las 7 de la tarde o las 10 de la noche, lo que vi en el Louvre ese dia...

La recepcion del hostal fungia a su vez como un bar con cerveza barata y americanos atendiendo, esa noche cantaba una gringa alocada con una guitarra y Alberto y yo estabamos sentados en una mesa, de esas de aluminio que suele haber en las terrazas bebiendo Coronitas. Ese verano me encontraba particularmente flechada con uno de esos amores imposibles de la adolescencia y llamaba con frecuencia a Mexico. Tras llamar al objeto de mi obsesion y uno que otro amigo,aprovechando un telefono publico en el bar, llame a mi padre para confirmar que habiamos llegado con bien a Paris y habiamos encontrado hospedaje.

No habria pasado mas de media hora desde que hable con el , cuando Beto se levanto para coger de la nevera otra cerveza y me llamo desde ahi para preguntarme si queria tambien yo una. Lo recuerdo como si alguien hubiese pulsado "pausa" en el momento en que dijo mi nombre en alto: la chica cantante se callo, algunos locales y empleados se miraron con preocupacion, un silencio fulminante. De pronto un hombre afroamericano de unos 30 y tantos se acerco a mi y repitio mi nombre, entre declaracion y pregunta, e incomodada por la repentina atencion a mi persona no pude mas que asentar la cabeza. Me pidio que lo acompa;ara al mostrador de la recepcion indico el telefono y me pidio que llamase a Mexico. Le dije que habia llamado hacia pocos minutos, pero me insistio con una urgencia tal que lo deje a media palabra y me dirigi al telefono publico. Me cogio del brazo y llevo tras el mostrador al telefono del hostal y pidio que llamara desde ahi.

En ese momento empezaron las mariposas, las nauseas y la confusion. No entendia por que a este hombre le interesaba tanto que llamese a casa, tanto asi que me dejaria utilizar el telefono del hostal para hacer una llamada de larga distancia. Recuerdo que se lo preguntaba, y con una seriedad funebre y la mirada llena de lastima me dejaba en las mismas, insistiendo : llama.

Asi que marque a donde se me ocurria, a casa de mi abuela, suponiendo que si se trataba de una emergencia seria que ella o mi tia Ros (que en paz descanse) estarian enfermas de gravedad.Pero nadie contestaba, marque una y otra vez, marque a mi casa, a la oficina de mi padre, pero en todos lados solo escuchaba el ring ring inquietante y constante. Le dije al chico que no entendia, pero que nadie contestaba y mientras asi fuera , estuviera pasando lo que pudiera pasar, no tenia nada mas que hacer y que lo intentaria mas tarde.

Ante mi rendicion el chico conflictuado llamo a su lado a unos amigos suyos y comenzo a decirme que era algo muy importante y sentia mucho tener que ser el el que me lo tuviera que decir. Supe entonces que se trataba de algo terrible y tragico, pero no podia ni empezarme a imaginar lo que me iban a contar.

Sus amigos eran dos colombianos, y segun me contaban entre ellos y el americano nerviosos y tartamudeando sin mirarme a los ojos, habia llamado alguien de mexico intentando localizarme, pero el chico en cuestion, el americano, al no saber ni quien era yo ni entender bien espa;ol le habia pasado el telefono a alguno de ellos. Segun el cual una mujer cubana con voz ronca, habia llamado, para comunicarme que mi padre, con quien habia hablado hacia menos de media hora, habia muerto.

Supongo que nos pasara a todos, que se nos llene la cabeza en ocasiones, con ideas e imagenes de la mas profunda tristeza y lamento y nos imaginamos como reaccionariamos ante una noticia tan desvastadora. Yo ya he tenido un round de ensayo.

"Se murio mi papa" , pero como, no entendia, acababa de hablar con el. Recuerdo haber tenido en la mano mi cartera, recuerdo azotarla contra el mostrador de la recepcion, que la chica loca de la guitarra me intentara ofrecer un vaso de agua, que Alejandro me intentara tranquilizar y alejarlo con golpes , que sali corriendo y una vez en la calle, me derrumbe, derrotada por la crueldad, tirada en el suelo apenas respirando sin llorar, confundida y abrumada.

Durante larga parte de esa noche, toda la noche o solo algunas horas no recuerdo, crei que mi padre se habia muerto. Hasta que hable con el, berreando como bebe, apenas logrando entre lagrimas,mocos y sollozos decirle lo que me habian contado.
No culpo a mi padre por su reaccion, su rebelde y desali;ada hija adolescente perdida por Europa le llama llorando para preguntarle si sigue con vida, yo tambien habria en su situacion supuesto, como el lo hizo que estaba drogada.

Y es por ahi empieza el misterio, por que a pesar de que acostumbraba estarlo (drogada) en esta particular ocasion no lo estaba, dejando sin fundamentos la posibilidad de una alucinacion. Eso y los testigos presenciales, Alberto y Alejandro quienes tambien recuerdan los sucesos de esa noche de manera muy similar. Pero la trama empieza a enriquecerse con intriga cuando incluimos entre los hechos que nadie, NADIE, sabie que nos alojabamos en dicho hostal ni mucho menos tenia los datos necesarios para haber llamado. Como he mencionado en un principio, el itinerario del viaje estaba perfectamente planeado a excepcion del hospedaje en una ciudad : Paris.

Broma, provocacion o amenaza lo que haya sido, quien lo haya hecho supo dar un dato concreto que me haria imposible pensar que habia sido una equivocacion : el colombiano menciono que quien habia llamada era una mujer cubana con voz ronca, descripcion exacta de la asistente de mi padre, Griselda.

Desde entonces, por verguenza quiza puesto que supongo que poca gente me creera, he hablado de lo sucedido en contadas ocasiones, es mas facil creer que lo so;e, alucine, o incluso invente que plantearse quien, como, y por que alguien haria algo tan cruel y desalmado. He tenido la oportunidad de volver a Paris en algunas ocasiones, sin embargo mis visitas siempre han sido breves y nunca he tenido el tiempo de pasarme al Peace & Love e investigar si ellos, aun recuerdan que sucedio o saben cualquier cosa que me ayude a esclarecer este misterio.

No estoy sin algunas sospechas, mi padre es un personaje bastante publico, y en ocasiones controversial, en Mexico no seria dificil saber quien es, ni saber que soy su hija, e incluso saber que su asistente es una "mujer cubana con voz ronca". Pero en Paris? Tan lejos de casa y en un hostal donde nadie sabia que nos quedabamos, donde nadie nos conocia? La unica explicacion que se acerca aun que sea a la logica en este caso seria que el colombiano que me lo dijo estubiera involucrado de alguna manera, pero con que fin? Con que motivo?
Recibir una noticia de ese peso te hace mas susceptible al secuestro? Querian que me volviera a Mexico para cargarme de droga(Por mas absurdo que suene, una mula de narcos volando en direccion contraria)? Ninguna de estas explicaciones tienen sentido. Solo puedo imaginarme que se tratara de una especie de vendetta personal, pero contra mi o contra mi padre?

Ahora casi diez a;os mas tarde se me presenta de nuevo la oportunidad de ir a Paris, y en esta ocasion pienso hacerle de detective loca e intrepida, me alojare o por lo menos visitare el hostal, e investigare si aun trabajan ahi las mismas personas. El caso de la experiencia mas bizarra de mi vida esta oficialmente re-abierto para entretener mi ociosidad.

Con el fin de preparlos para mi llegada esta semana les mandare una correo electronico, que posteare aqui asi como cualquier respuesta e informacion que reciba.
Esta vez el misterio de la muerte momentanea de mi padre en Paris no se quedara sin por lo menos algunas respuestas o por lo menos eso espero para no comerme la cabeza el resto de mi vida(o por lo menos hasta que se me olvide, la amnesia selectiva se me ha vuelto implacable)